Quando Laurens van der Post, uma noite
      no deserto de Kalihari, disse aos bosquímanos
que não conseguia ouvir as estrelas
cantando, eles não acreditaram nele. Eles olharam para ele,
      meio sorrindo. Eles examinaram seu rosto
              para ver se ele estava brincando
ou enganando-os. Então dois daqueles homenzinhos
      Que nada plantam, que não têm quase
              Nada para caçar, que vivem
de quase nada, e sem ninguém
      além deles mesmos, levaram-no para longe
              Do crepitante fogo de arbustos espinhosos
E ficaram com ele sob o céu noturno
      E ouviram. Um deles sussurrou:
              Você não as ouve agora?
E van der Post escutou, não querendo
      desacreditar, mas teve que responder:
              Não. Eles o levaram lentamente,
como um homem doente, até o pequeno
      círculo escuro de luz do fogo e disseram-lhe
              que estavam terrivelmente arrependidos,
e ele sentiu ainda mais pena
      de si mesmo e culpou seus antepassados
              ​​Pela estranha perda de audição,
Que era a sua perda agora. Em algumas noites claras
      Quando as casas próximas desligaram suas televisões,
Quando o trânsito diminui, quando pelas ruas
Estão entre sirenes e os jatos acima
      Estão entre cruzamentos, quando o vento
              Pendura fogo nos abetos,
E a coruja orelhuda em o bosque vizinho
      Entre chamados é sobre sua própria escuridão,
              Olho novamente para as estrelas como fiz primeiro
Para me instruir nos nomes das constelações
      E lembro da minha primeira sensação de sua terrível distância,
              Ainda posso ouvir o que pensei
No limite do silêncio eram as piadas internas
      Do meu batimento cardíaco, do meu tráfego arterial,
       O dó acima do dó agudo do meu ouvido interno, eu mesmo
cantarolando desafinadamente, mas agora sei o que são:
      Meu quinhão da música das esferas
              E aglomerados de estrelas maduras,
Das canções das gargantas dos antigos deuses
      Ainda cuidando até mesmo de criaturas surdas
              Através de seus exílios no deserto.
(“O Silêncio das Estrelas” de David Wagoner, de Traveling Light: Collected and New Poems)

Pergunta: Tudo é ao contrário neste mundo. Quem ouve as estrelas é encaminhado aos médicos. Diga-me, por favor, quem está doente, afinal: aquele que ouve as estrelas ou aquele que não ouve?

Resposta: Não posso dizer sobre as estrelas.

Comentário: Provavelmente nos referimos à natureza com isso.

Minha resposta: Sim. Quem não ouve a natureza está, obviamente, doente. Ele está isolado da natureza e sinto pena dele.

Pergunta: O que significa “natureza auditiva”?

Resposta: Ouvir a natureza é estar perto dela. Uma pessoa próxima da natureza é aquela que percebe tudo ao seu redor como a atitude do Criador para com ela. É por isso que ela não vê nada de errado nisso. Até a morte dela, na qual ela também não vê nada de errado, ela vem, vai, e eu vou também.

Pergunta: É possível viver assim: caloroso, calmo?

Resposta: Claro. É uma voz interior em você que só precisa ser revelada.

Comentário: Mas fomos privados dessa qualidade de natureza auditiva.

Minha Resposta: É o nosso egoísmo que nos prende dentro de nós e não nos permite ir para lado nenhum.

Pergunta: Então, é melhor que não ouçamos a natureza?

Resposta: É uma força maligna que atua em paralelo com uma força boa, mas damos vantagem a essa força maligna.

Pergunta: E como podemos sentir que sentimos falta da natureza, desta audição?

Resposta: Tentar entrar na natureza significa conectar-se com o Criador. Devemos tentar nos aproximar Dele. Então teremos sucesso.

Pergunta: Mas isso precisa de esclarecimento. O que é o Criador para uma pessoa comum, o que é?

Resposta: Tudo ao nosso redor.

Pergunta: Tudo isso é o Criador?

Resposta: Sim. E mesmo tudo o que está dentro de nós é todo o Criador.

Aproximar-se Dele significa revelar seus sentimentos para que não haja limites ou barreiras entre você e o Criador. Então você sentirá que o mundo inteiro está repleto de cantos delicados. Eu diria assim.

Comentário: Lindo! Diga-me, isso é necessário para a nossa sobrevivência?

Minha Resposta: Não se trata de sobreviver neste mundo. A questão é estar em harmonia com isso. É assim que acontece.

Pergunta: Agora muitas pessoas deixam as cidades, vão para algumas aldeias esquecidas, casas abandonadas, reconstroem e até vão para florestas e vivem lá. O que é isso? É uma fuga do sofrimento ou é uma busca?

Resposta: É uma busca pela harmonia quando me sinto bem com o que tenho. Estou contente com isso, estou satisfeito com isso. Não preciso de nada, não tenho reclamação de ninguém. É assim que eu vivo. Esta é uma boa atitude em relação ao mundo.

Pergunta: Certa vez você disse que uma vez os verdadeiros Hasidim, os Cabalistas, deixavam tudo para trás e iam embora por quase um ano. Sem nada. Sem pão, sem dinheiro, iam pelo mundo. Que tipo de movimento foi esse? Foi uma busca por essa harmonia, como você diz?

Resposta: Sim. Isso é chamado de “ir para o exílio”. Mas, na verdade, foi um exílio de si mesmo. E muitas pessoas fizeram isso. Não foi só na Rússia. Este também foi o caso na Ásia Central.

Pergunta: Então, não é apenas o Judaísmo? Outras religiões também fazem isso?

Resposta: Muitas nações, sim.

Pergunta: Eles estavam saindo para ouvir esse som suave de que você estava falando? Foi isso que os motivou?

Resposta: Sim. Não eram eremitas, estavam rodeados de gente, mas procuravam ser o mais independentes possível. Desta forma, eles se esforçavam para sentir o Criador.

De KabTV, “Notícias com o Dr. Michael Laitman”, 20/11/23

Categoria: Percepção, Trabalho Espiritual |